jCe our-là, je fuis vers la campagne.
Petite, je suis petite, je dois avoir 10 ans, c’est forcément un dimanche, puisque toute la sainte famille est là, comme tous les dimanches.
Ce jour-là, je fuis la messe, le porto, le rôti, la purée, les épinards, parfois le poulet, la compote, les frites et puis la vaisselle avec Jacques Martin.
Je marche seule. Le village est désert.
Soudain, j’aperçois une forme inattendue, un toit rouge et blanc, dominant mes toits gris familiers.
Les dernières maisons dépassées, je découvre une tente géante et ronde au chapeau pointu. Posée là sur le pré. Tout autour d’elle, de la boue, des caravanes, de la fumée, des animaux dans leurs cages, des cordes, du linge et de la boue, encore de la boue…
J’entends de la musique et des applaudissements.
Derrière la toile rouge, j’aperçois une silhouette. Un homme, une grande veste à carreau, une perruque, un faux nez rouge et rond. Il est là, debout, la tête inclinée vers le sol, les pieds dans la boue, il attend de rentrer en piste. Une main dans la poche, il n’a pas de mouchoir, de l’autre main, enlève le faux nez et se mouche le vrai avec deux doigts.
Cette liberté me fascine et m’effraye.
Je m’enfuis, dans mes habits du dimanche, les chaussures pleines de boue. Je rentre chez moi la tête bousculée.
J’ai entrevu un autre monde, et je remonte sur le navire dont ma grand-mère tient le gouvernail. Dans ces deux mondes, le même tragique.
Ce soir-là, je regarderai une fois encore les femmes de la famille pleurer devant un film romantique qui finit mal et les hommes, pris par l’ivresse du vin redevenir des enfants chiffonnés.
Moi, je reste entre deux mondes.
26 ans ont passé, je suis derrière la toile rouge et je vais entrer en scène.
Je choisis le théâtre, j’ai rassemblé mes deux mondes. Je m’appelle Lola, clown au féminin.
J’aimerais offrir cette vision d’une femme ivre de vivre sans alcool.

Ingrid Marcq

Parti pris de l’écriture…

Le langage de ce clown prend sa source au pied de la lettre.
C’est là qu’il s’enivre. Tous les sens sont en alerte.
“On m’a dit : casse-toi” dit Lola, “Je l’ai fait.”
Et la voici en mille morceaux.
“Quand on est seule, rester entre ses quatres murs, ça fait vieux !”
La voilà debout, en marche vers le public.
“J’aime dépasser les frontières, aller à l’étranger.”
Les yeux plongés dans le regard d’un spectacteur, elle vient d’abattre le quatrième mur.
La conscience naît dans l’action, les sens se révèlent dans l’instant du dire, c’est à cette source-là que le clown trouve l’ivresse.
L’objet devient métaphorique de ce que l’acteur est en train de vivre… Deux valises renversées sur le plateau attirent son regard, dans un mouvement de solitude, elle les rapproche et s’y blottit. L’image de la voyageuse installée dans un compartiment lui fait dire:
“Vous avez remarqué, j’aime voyager.”
Les sons s’agglutinent parfois à son oreille en dépit de la syntaxe :
“Qui c’est qu’a mis le… Qui c’est Camille ?”
Et voici surgi d’un lapsus le partenaire qu’elle attendait.
L’écriture naît de ces sensations immédiates.
Cette parole vivante se nourrit des surprises dans l’instant de la représentation.
Le clown garde la magie du présent absolu au cœur de la partition écrite.